Primeira pessoa

Algumas vezes na vida acordamos e percebemos que nos tornamos uma paródia do que somos, ou queríamos ser. Nos tornamos algo, que nos negamos a aceitar como verdade. Sonhos e mais sonhos do que podemos fazer; apenas para descobrirmos-nos como somos. Seres mortais. Sem superpoderes, sem magníficos atos. Apenas humanos. Humanos e seus defeitos.

Defeitos esses que nos concedem personalidade, nos concedem uma identidade. E a tal ponto chegamos, que escolhemos os defeitos que queremos ter. Para parecer-nos com tal ou tal personalidade. Nossos reais defeitos são escondidos por uma camada protetora, chamada vergonha.

Vergonha de sentir. Vergonha de ser.

Sentir ou ser o que mais nos parece confortável, parece-nos confortável. Ser uma personalidade já consagrada, é mais fácil do que aceitar a sua própria.

Derreter nossos rostos, e dar-lhes uma feição agradável, não dos dá outra vida. Apenas esconde quem somos por baixo de máscaras, mais e mais.

Medo;

É muito difícil aceitar quem somos, quando nada somos. Mas o que caracteriza o nada ser, eu vos pergunto? Obter fama por beleza como Monroe obteve, a caracteriza por nada ou por alguém? Ser mundialmente famoso por diplomacia como Churchill nos caracteriza como algo? Ou quem sabe um pacifista como Ghandi?

O que caracteriza o sermos ou não sermos? Fama, ou os benéficos atos? Benéficos por si só, e sem esperar por uma recompensa divina, que divinamente mentirosa será.

Só quem pode decidir nossos destinos, e decidir do que nossos destinos poderão ser capazes somos nós.